Latidos II

Si estrello las suaves ropas de mi cama contra la pared, es indudable que los habitantes del departamento contiguo no verán perturbado en grado mínimo siquiera su descanso. Pero supongamos que no, que en lugar de un golpe provocado por almohadas y sábanas hubiera uno patrocinado por la mesa de luz con todos sus cachivaches —reloj, cenicero, libros diversos, llaves y zapatos agitadores—. Ni aun así habría alteraciones. Luego del consabido sobresalto, producto de tal súbita explosión en lo profundo de la noche, todo escucha retornaría sin reparos a su templado mundo horizontal de colchón apelando a ese extraño y mudo acuerdo contraído consigo mismo que en sus cláusulas principales habla de los beneficios de no inmiscuirse en los vericuetos de la existencia ajena.
Si estrello los cobertores de mi cama —cobertores en este contexto resulta una palabra superlativa, (a los efectos del juego de calificaciones) tanto como que es la única adecuada para denominar la suntuosa estupidez de condiciones que acumulan las frazadas en horas de insomnio—. Como decía; si estrello los cobertores de mi cama lo hago enjaulada en la impotencia producida por no hallar un objeto de mayor contundencia que transmita la veraz magnitud de mi desasosiego. Acepto que la mesa de luz sería un paliativo harto eficaz para cerrar el círculo de esta disquisición ociosa, pero no haría más que enfrentarme a otro callejón cerrado por un derroche energético no muy grato y la fea constatación de los aullidos momentáneos del vecino, que seguramente a pesar de lo que yo piense se va a molestar y esto acarreará consecuencias lesivas para mi imagen esmeradamente respetuosa de los derechos del prójimo, y no quiero. Tengo que fabricarme alguna urgencia, no todo tiene por qué ser tan laxo. Entonces descubro una cálida fantasía: debido a lo reiterado de esta situación ha comenzado a cobrar fuerza alrededor de mi cerebro un proyecto casi municipal de barrido y recolección de residuos de anécdotas, experimentos, fechas y otras minucias, cada paso andado o reversible, temperatura ambiente, etcéteras y su ulterior y prolija fijación en un diario. Y ya que tengo tiempo de sobra experimentaré futurológicamente sobre él. Las primeras palabras de violencia creativa que escriba, aunque luego se conviertan en monotonía, serán: "Querido Diario". Y de inmediato: Sos una mierda cursi. El número exuberante de epítetos medianamente groseros que se me ocurren y que puedo adherirte evacuan despavoridos mi cabeza debido a la presión ejercida por la avidez neurótica con la cual los agolpo, empujándolos para que cumplan su función adjetiva a tu lado aun antes de haberte escrito. Me doblego ante esta situación y no teniendo otra opción de similar atractivo contraigo un profundo ataque de náuseas suscitado por el hecho de garabatearte. Así que siguiendo la evolución natural de mis ideas te designo improcedente, insufrible e impracticable y no te inscribo más. Esto significa, a todas luces, un fracaso estrepitoso. Estrépito sí, pero en una orgullosa ostentación de mis inmaculadas dotes de ciudadana ejemplar, tratando siempre de no alterar el sueño ajeno.